Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проба крыла (список заголовков)
14:03 

Мильхайр

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Закончила второй рассказ. Первый (Возвращение) валяется где-то в архивах. НАйду - тоже выложу.
Читайте

proza.ru/texts/2008/01/13/259.html

Ночь....

@настроение: 12 часов крепкого сна.... Организм перед сессией отсыпается....

@темы: проба крыла, Mein Gluck, снотворчество

17:31 

lock Доступ к записи ограничен

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
10:30 

Мое новое

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
11:25 

Вот... Подарок одному хорошему человечку на НГ...

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Вереску - той, которая понимает мое молчание...

Где, душа моя, ты родилась?
Век который застала рожденьем?
Кони времени - серая масть-
Мчатся, мчатся размытою тенью...

Кем была ты и где ты росла?
Почему сердце грустью томимо?
Кони ржут и грызут удила -
И безумно промосятся мимо.

На просторах забытых дорог
Что ты видела? С кем ты встречалась?
Этот век - быстр, ловок, жесток -
Оставляет нам самую малость,

Оставляет тоску о былом,
вспышку памяти в будничном гаме.
Что там было? Когда? Но о том
Мы с тобою не ведаем сами...

Тонкий месяц осветит поля,
Белый вереск на севере дальнем.
Сколько битв помнит эта земля!!!
И от этого только печальней

Нам. Ты рвешься, душа из груди?
Хочешь воли, безумия боя?
Хочешь снова туда? Погоди!
Забери меня, слышишь, с собою!

Вольный ветер в руинах поет,
Трепет воронов черные перья..
И так хочется снова в полет -
Но без крыльев! без крыльев теперья!

Ну, душа моя, хватит, уймись!
Не тревожь меня этой печалью.
Вверх зовет нас небесная высь,
Пахнет ветер знакомою далью,

Манят, мянят просторы степей,
Шорох тихий пожухлой ковыли...
И от этого только больней,
Что не помним о том, кем мы были...


Я не посвящаю стихи - я их дарю. Оленька, это - тебе...

@темы: Fairyartos, проба крыла, снотворчество

09:12 

Новое

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Адресуется всем тем, кто ломал себя в угоду деньгам, пятеркам и дипломам...

Особенно тем, кто писал про Астрахань на заказ.


Не пишите стихи на заказ!
Как бы вас не попутал Лукавый,
Не меняйте на деньги и славу
Хрупкий лед ваших искренних фраз -
Не пишите стихи на заказ.
В самом деле - а нужно вам это?
Вы так гордо зоветесь - поэтом!
Вам так нужно признание масс?
Не пишите стихи на заказ!
Даже если грозит вам нужда,
Даже если подкралась беда,
Даже если очаг вас погас -
Не пишите стихи на заказ!
Пусть пестрят заголовки газет,
Что родился великий поэт,
Но все это - увы! - не про вас,
Не пишите стихи на заказ!
Ведь однажды, сметая газеты,
Свежий ветер промчится по свету,
И захочется искренних фраз...
Вот тогда люди вспомнят о вас.
Не пишите стихи на заказ!

P.S. Только если вас очень попросят
Описать эту стылую осень,
Глядя жалобной бездною глаз...
Сочините короткий рассказ.

))

@темы: нате!, проба крыла

11:50 

Мой старый. Джилл, данке шон)))

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Здесь — пустота. Во взгляде и под сердцем.
Мир — пуст.
В нем нет ничего — только ветер гонит по дороге целлофановый пакет, похожий на белую птицу.
Ветер — единственное живое существо, оставшееся здесь. Ему все равно. Он — бесстрашен. Он — свободен.
Он — вечен…
Здесь лишь ветер — и я.
Остальное — мертво.
Я — наполовину.
А ветер жив…
Треплет крылья и волосы. Вечный ребенок, видит во всем лишь игрушки… И он играет, презирая боль и Смерть.
Они, те серые лица и судьбы, что окружают меня, продались Пустоте. Холодная, сквозная бездна глаз смотрит с тупым безразличием. Их тела живут, воздух проходит сквозь легкие, кровь льется по жилам, пульсирует в запястье. Под кожей происходят химические реакции, вырабатывается нужная для движения и дыхания энергия. Но это — лишь оболочка, внутри которой — пустота. Они все мертвы.
Я — наполовину.
Мои крылья, забравшие в себя цвета грозы и зимней ночи, рассекают воздух, вырывая меня из объятий Пустоты. Мой разум светел, моя душа стремится к жизни. И я — еще жива! Воин, борец до кончиков когтей, я не сдамся! Я буду биться до последней капли крови, до своего последнего вздоха. Назло. Без надежды — назло…
Потому что сражаться уже не за кого. Потому что тот, кто что-то значил…
…Ничто уже ничего не значит!!!
Есть Пустота.
Есть Я.
И есть ветер, играющий перьями на моих крыльях.
Стая облаков летит по низкому небу, где уже нет птиц. На землю падают слеза дождя, и Пустота поглощает их.
С высоты я вижу мир, как на ладони. Я вижу каждого в нем. Я вижу, как обезумевшие люди уничтожают себя. Яд Пустоты уже течет по их жилам вместе с кровью. Я вижу, как обращаются цвета, и светлое становится темным.
Их слово — ложь. Их счастье — зависть. Их любовь — ненависть.
Их жизнь — …
Нет, не Смерть.
Смерть — не спасение, но — Свобода.
А они — рабы. Мертвы лишь души, тела существуют, дышат, ходят… Они принадлежат Пустоте.
Взгляд — бездна. Сквозная дыра в Никуда.
Они видят меня, они зовут меня, они — «Дура!!!», я — смеюсь!
Я — воин! Мой разум — сердце. Нет Надежды? Есть Отчаяние! Нет огня? Есть Ненависть!
Нет солнца — есть Ветер!
Здесь останется лишь ветер, поющий над пустыней из черного пепла. Он взъерошит грозовые перья на крыльях, которым уже не поднять мое тело к облакам.
Потому что не осталось ничего. Даже Пустоты.
Только я — и ветер.
Ветер — и я.
Мое тело — ничто. Оно рассыплется, и ветер смешает остатки с пеплом.
А душа — где-то. Вдвоем. Рядом с кем-то важным.
Я — уже никто. Ветер заглянет в мертвые глаза и отшатнется.
Для него Смерти нет. Он — жив. Он — бесстрашен. Он — свободен.
Он — вечен…

@темы: проба крыла, снотворчество

20:34 

Первый Дождь

Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Вот мой маленький рассказик))

(…Как живется вам с стотысячной,
Вам, познавшему Лилит?...
М.Цветаева, «Попытка ревности»)

…Тому, кто НИКОГДА ничего не понимал…

Тихо шелестит дождь, путаясь в листве деревьев. Капли бьют в твое окно, ударяются – и умирают, сползая по стеклу.
Здравствуй, я пришла!...
Черной нахохлившейся тенью я сижу на качелях в твоем сером дворе и слушаю дождь. Я незнакомая, чужая и холодная, с печальным изгибом губ и бледным, мокрым от дождя лицом, встрепанная (как всегда) немного.
Немного напуганная.
И очень одинокая.
Вряд ли ты меня узнал.
Я представляю тебя, сидящим на кухне.
Ты куришь, смотришь то на сигарету, то просто в никуда. Я не знаю, как выглядит твоя кухня, ведь я никогда не была у тебя дома. И никогда уже не буду…
Итак, предположим, ты куришь…
(смотрю на свои тонкие руки в ажурных перчатках. я тоже хочу курить или просто теребить что-то в руках – сигарету ли, ручку, край скатерти, все равно)
Ты куришь и выдыхаешь дым. Нервно, словно бы ждешь кого-то или пытаешься решить важный вопрос в рекордно короткие сроки. Твои губы шепчут что-то, черные шарики наушников готовы расплавиться от грохочущего в них металла. Пустой взгляд устремлен в окно, где, закрытая светлой вуалеткой дождя, я сижу на доломанных гопотой качелях и ковыряю носком сапога мокрый песок.
Бог знает, что я какого черта я тут делаю. Наверное, того самого, который дернул меня устроить променад под дождем…
… А ноги сами принесли мое затянутое в корсет тело в твой двор… (прогуляться вышла… ага… в другой конец города)… И дворик так себе, обычненький, и дома – серые, советского еще периода крольчатники, и нет рядом знакомых безбашенных лиц…
Бойкая тетечка, перебегавшая из одного подъезда в другой (чай пила с подружкой или покрепче чего) бросила на меня желчный взгляд, мол, ходят тут всякие… наркоманы.
(гы)
А я сижу, мокну, думаю, хочу курить, хочу кричать, хочу плакать, шоколадку хочу с орехами, горькую, и тебя тоже… хочу очень-очень… (увидеть).
Я думаю о том, что похожа на маленького брошенного котенка… Да, именно так ты однажды сказал. Котенок, маленький черный комочек шерсти и доверчивого тепла, который настрадался от людей и их ботинок и поэтому долго не подходил к блюдечку с молоком. А ты ждал, ты говорил: «Нужно время. Я буду ждать и ты сама придешь ко мне в руки». Я прошла тогда.
(мяу)
И сейчас пришла, когда у тебя на коленях дремлет породистая кошка. Ее ты не приручал, не мучался. Она принадлежит тебе всецело, не прижимает уши к голове и не показывает когти, когда ты пытаешься дотронуться до нее.
(ну, чего ты боишься? не прячь лицо, я всего лишь хочу тебя поцеловать…- ШШШШ! Мря-уу! – закрываюсь)
Только сегодня я пришла не к тебе. Я пришла к этим домам, к этим заморенным городским деревьям, чтобы разделить с ними радость первого весеннего дождя.
(я похожа на эти капли, безнадежно пытающиеся постучаться до тебя. я точно так же бессмысленно, бесполезно билась о стену непонимания между нами. о ту чертову стену, которую ты воздвиг своим прагматизмом, своей наигранной взрослостью)
Природа плачет.
О, как ты смеешь сидеть дома, уткнувшись в плеер со своей долбанной грубой музыкой?
Как ты смеешь находиться в пропахшем сигаретным дымом коконе из бетона, стекла и цемента, когда за его пределами разлита свежесть и нежная грусть серого городского дождя?
Да как ты смеешь насиловать свои уши ревом гроулинга и буйством бластбитов, когда можно погрузиться в сладкий дарквейв этого божественного шелеста, этого разговора земли и неба?
О, ты смеешь и еще как!
Впрочем, ты никогда меня не понимал, не видил ни одного блика на многограннике моей души. Порою мне жаль потраченных не тебя зарифмованных строк SMS.
Мне очень жаль, что я впустила тебя в свой уютный мирок.
(иронично ухмыляюсь, вспоминая, что обещала себе никогда ни о чем не жалеть)
Мои губы шепчут стихи, словно заклинание или молитву, - я говорю с дождем. «Глупость», - хмыкнул бы ты. Ты всегда считал мои заморочки глупостью и безбожно травил популяцию тараканов в моем разуме, о, мой прагматичный друг.
Я подскакиваю, как ужаленная, от звука пришедшей SMS, достаю могильник из кармана плаща.
Улыбаюсь.
И тебя с дождем.
Хотя ты всего-навсего попросил меня убраться с глаз твоих…

@музыка: тот же плей лист

@темы: проба крыла

Турнезло

главная