Турнезоль
Я женщина. Зло у меня в стандартной комплектации.
Стоим такие с Олей, она курит, я за компанию наблюдаю. Подходит странный мужчина в грязном пальто, шапке вязаной, бородат чрезмерно.
Ну, думаю, всё, щас бабла попросит. Или прикурить.
Попросил.
- Купите, - говорит. - Книжку. От автора. Называется "Про бобра", а на самом деле - про Пушкина.
И протягивает небольшую книжонку в мягкой обложке, а что там на обложке - в полутьме не разглядеть, видно только бобра в фуражке и что-то на фоне.
- Не-не-не, - говорим мы. - Не-не-не, не интересует.
- Купите, - говорит мужик. - Я - писатель Такой-то, живу тут - улица Такая то, дом номер такой-то, квартира такая-то. Живу за счет гонораров. Купите книжку - сто рублей.
- Не-не-не, - говорим. - Не надо.
Помолчали. Мужик ушел, бросив в нашу сторону что-то насчет удачи, счастья и всего такого, и так бросил, что я на всякий случай матюгнулась про себя.
- Так, - сказала Оля, докуривая. - Короче. Ты дописываешь свой роман, издаёшь, покупаешь пальто не по размеру и шапку вязаную, и ходишь, продаешь свою книгу по стописят рублей. Потому что меня тоже в долю возьмешь, ибо я - твой пиар-менеджер буду.
- Ага, - добавила я. - Будешь ходить за мной и битой поигрывать, чтобы точно покупали.

@темы: девичье, обыкновения, проба крыла